Стихи от 21-22 июня

*****
Цвели цветы на глине
Провал баян порвал,
Беллини в нафталине
К душе моей взывал.

Кармином, киноварью,
Косынкой Девы Ма,
А я был просто тварью,
Сошедшей здесь с ума.

На этом скользком грунте
Нажравшись хны и мха
Я врал себе, как Врунгель,
Закованный в меха.

Я жил в себе, как деспот,
Как глист в себе самом,
Как выпавший из детства,
Не тронутый умом.

Я бил кого-то в рыло,
И с пеной на губах
Дебила из Тагила
Топил в своих стихах.

Не брезговал, не брызгал,
Не шёл на красный свет,
Визжал свинячьим визгом
На сонмища планет.

А надо было тихо,
А надо было вскользь,
Как будто облепихой
Облепленный лосось.

Синтетикой и дустом
Изведенная моль
Засохшая до хруста
Летящая домой.
21.06.2018

****
В Опере, в ложе Прокруста
Нынче так пыльно и пусто -
Мною забытый мольберт.
Рядом, в постели у Пруста,
Сжав себе горло до хруста,
Спит в Альбертине Альберт.

Нынче Прокрусту непросто -
Он подгоняет по росту -
Он модельер и портной.
Если кому не подходит -
Чуть покороче выходит
Из мастерской жестяной.

Пруст - тоже мастер пошива -
Всё у него нефальшиво:
Тонкий батист и парча.
Он бесконечен, как Шива,
Но на душе так паршиво -
Гаснет она, как свеча.

Все мы в долгу у искусства:
Пруста, Армани, Прокруста -
Мы обрезаем внутри
Тонкую ниточку чувства,
Чтоб обмотать вокруг шеи,
После поджечь зажигалкой,
И посмотреть, как горит.