Памяти Гюнтера Грасса
Этот текст я написал в день смерти Гюнтера Грасса, и не хотел бы его потерять. ____________ Фото из Интернета Я ехал куда-то. Дневные поезда тогда были редкостью. Ноябрь. Пути, откосы и склоны были запорошены снегом. Везде за окнами царило абсолютное безлюдье. И только где-то - совсем далеко от всех полустанков - вдоль путей шла женщина. Закутанная в чёрный платок. Шла из ниоткуда в никуда - медленно и трудно. Тогда я ещё осаждал книжные магазины. И выбирал книги по спискам лауреатов то “Букера”, то “Нобеля”. С собой в поезде у меня был карманный дешёвый том “Дневника улитки” в мягкой обложке. Грасс неторопливо и мудро смотрел на мир из окна автобуса своего кандидата, и по темпу, по плавности, по глубине - это полностью совпадало с моей позицией наблюдателя, сидящего у окна поезда, за окнами которого хоть и неслась другая страна, но в силу отсутствия людей или наличия этого снега и вихрей от состава - казалось тем же самым. Наша длинная прохладная жизнь, в которой иногда можн...