Дневник от 31 июля 2018 - Портофино и изломы памяти
Волны в бухте Портофино бьют о скалы и качают парусные яхты. Белые мачты пытаются процарапать свои каракули на лиловых низких грозовых тучах. Я спускаюсь по мраморным ступеням под налетающими порывами ветра. Тонкие эспадрильи касаются старого пожелтевшего мрамора. Полы рубашки подхватывает ветер, льняные белые брюки полощутся на ветру, как сигнальные флажки. Этот момент - настолько же прекрасный, настолько и бесполезный - невозможно ни удержать ни запомнить. Да, это было со мной. Такое было со мной точно. Но когда - в какое лето, в какой месяц, Портофино это было или, скажем, Амальфи? Сколько раз я это чувствовал? Сколько раз я это чувствовал и вспоминал в этот момент, что уже ощущал это прежде? Ответить невозможно. В топку нашей жизненной силы - пресловутой витальности - заброшены какие-то горсти счастья. И горсти тревоги. И много чего ещё. Выживешь на этом топливе? Дотянешь до берега Леты? А дальше, дальше тебя подбросят и так. Но пусть, всё же, это будет Портофино. С терра